烟火深处的坚守

● 韦月斌 /文

● 凌敏 /诵读/音频制作

初冬的长沙，晚风里裹着辣椒炒肉的醇厚余香，黄兴街的霓虹刚漫过街角，我循着导航的指引，转身走进了更深的巷弄。青石板路被岁月磨得温润，脚步踩上去，发出轻缓的声响。穿过市井的喧闹，穿过老巷的炊烟，一座飞檐翘角的城楼映入眼帘—一正是天心阁，便藏在这烟火深处，更藏着一段关于坚守与赤诚的过往。

说是“阁”，它的魂魄实则是那圈明代遗存的古城墙。斑驳的砖石上，藤蔓肆意攀爬，绿意在沧桑中倔强生长；墙缝里，几枚锈蚀的弹壳嵌在其中，像时光留下的坚硬注脚。导游轻声介绍：“这是1941年第三次长沙会战的印记。”我伸出手，轻抚砖石上凹凸的刻痕，指尖触及的不只是石材的冷硬，更有八十年前炮火灼烧过的余温，仿佛能触碰到无数双紧握钢枪、死守城墙的手，感受到那份穿透岁月的滚烫。

纪念展馆隐于阁楼二层，推门而入，一股肃穆的气息扑面而来，迎面是一片沉静的红—一那是热血与信念交织的颜色。焦黑的街道上，断瓦残垣静默矗立；持枪冲锋的士兵，眼神里燃着不灭的斗志；最刺目的，是一幅“文夕大火”后的航拍图—一昔日繁华的长沙城，如被烈焰啃噬的果实，只剩残破的骨架，在黑白光影里透着锥心的疼。玻璃展柜里，一件件文物静静陈列：锈迹斑斑的军号，仿佛还能吹响冲锋的号角；卷刃的大刀，刃口上仍凝着岁月的寒光；最让人心头一紧的，是一封泛黄发脆的遗书。纸页边缘已微微破损，字迹潦草却力透纸背：“吾儿若见此信，父已战死沙场。但记住，我们守的不是城，是身后千万百姓的活路。”寥寥数语，把“守土为民”的初心，刻成了穿越时光的誓言。

讲解员是位戴眼镜的姑娘，声音轻柔，生怕惊扰了沉睡的英灵：“第三次长沙会战，打了整整半个月。最惨烈的时候，战士们子弹打光了，就抱起石头当武器；刺刀折断了，便死死抱住敌人滚下城墙，用血肉之躯守住防线”她指向墙角的一幅油画：雪覆城头，几名士兵高举大刀，身后是被炮火染红的夜空。“您看这背景，半个长沙城都在燃烧。”那红，不是晚霞的绚烂，而是血与火交织的悲壮，更是千千万万中国人不屈的脊梁。

离开展馆时，黄昏已漫过天心阁的飞檐。广场上飘来淡淡的桂花香，清甜中带着暖意。几个穿着校服的孩子追着风奔跑，清脆的笑声撞上古老的城墙，又轻轻弹回空中，与飞檐上铜铃的叮咚声交织在一起。巷口的黄兴街，夜宵摊支起油锅，辣椒爆香的气息漫卷而来，与纪念馆里淡淡的硝烟味悄然交融，不突兀，反显温情。这便是长沙，一半是滚烫的人间烟火，一半是滚烫的家国情怀。那些曾在城墙上浴血奋战的先辈或许未曾想到，他们用生命守护的“身后千万百姓的活路”，如今已成了满街的繁华与安宁；他们用热血“红了半个城”的壮烈，终究化作了这座城市最深沉、最坚韧的底色。

原来，那些藏在城墙里的滚烫初心，从没有被岁月掩埋。它融在城市的烟火里，藏在百姓的笑脸上，刻在代代相传的记忆中。有些记忆，就该这样——被烟火包裹，被笑声唤醒，永远鲜活，永远滚烫。

编辑：梁鹤龄 李艳 唐郁文